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Voce di un cerro, di Morgan›
Miglior poesia del contest poetico "Solo Inchiostro"

I guerrieri Mashujaa

Raggiungere il villaggio di Takarayuk non è semplice, si arriva solo via fiume, ed il corso del Tonga Tonga in alcuni tratti è molto profondo, incassato com'è tra le alture che lo circondano e lo nascondono. Il suo corso è impervio con frequenti e alte cascate. È per questo che non si può proseguire solo con l’imbarcazione e dopo un primo tratto si è costretti a salire e scendere per le pendenze rocciose a piedi, quindi proseguire lungo l’argine. Per raggiunge Takarayuk c'è da percorrere più di tre chilometri su pendii scoscesi e ricoperti di alta vegetazione. È ancora giorno ma è come se fosse già notte, non fosse per la mappa di Martins mi sarei già smarrito, chiuso nell’impossibilità di trovare spazi per tirare avanti nella direzione giusta.

La vegetazione è sempre fitta e devo prestare attenzione anche ai Tonga Mashujaa, i guerrieri delle tribù fluviali. Sono anche peggio dei mutumbu, con loro non si può socializzare: sono dei rudi selvaggi. E fare il loro incontro non sarebbe una buona idea. Loro sì che sono veri cannibali, vivono isolati nel loro mondo e nessuno che sia stato catturato da loro è mai tornato indietro; nessuno ha mai raccontato di come sono organizzati i loro villaggi né quali rituali seguano. I resti delle ossa umane rinvenuti nei loro territori di confine però sono più d’una minaccia, perciò nessuno osa varcare i loro limiti territoriali. Leggo la mappa di Martins e così mi tengo a debita distanza dalla zona calda, so che i Tonga Mashujaa non sconfinano se non per motivi particolari. In questi casi tuttavia la prudenza non è mai troppa.

Il tragitto è lungo ma prima del giungere della sera sono lì, a Takarayuk: un’oasi nella savana dove i dimoranti si distinguono dagli altri indigeni per la loro intelligenza e per l’ingegno. Loro sono l’esatto opposto dei guerrieri cannibali che vivono dall’altra parte del fiume. Il loro è un villaggio modesto ma accogliente: capanne di legno e paglia gialla fanno da sfondo ad un cielo grande dove un sole enorme, rosso fuoco, a dir poco imperioso cola giù dal cielo come se si sciogliesse. Come in un dipinto d’autore. Le capanne sono disposte ordinatamente in circolo, al centro c’è la piazza con il totem, non molto alto ma ben ornato di anelli e statue di pietra. Sono nascosto tra le fronde con il cannocchiale puntato verso i capanni. Una smorfia nel constatare che le costruzioni sono anche sopra gli alberi e in riva al Tonga Tonga.

Una donna sta raccogliendo dell’acqua in un recipiente di legno mentre un bambino gli tira la tunica grezza. Il Tonga Tonga sembra diverso qui, le sue acque sono calme e tranquille. Limpide e cristalline come l’aria che respiro. Ma non è magia. In questo tratto non ci sono mulinelli e la profondità è meno alta, per questo il fiume è vivibile.

Resto ad osservare finché l’oscurità scende dal cielo coprendo il suolo con il suo manto di silenzio. Se le indicazioni di Martins sono corrette Shown è solito passeggiare lungo il fiume la notte, perciò non mi resta che aspettare. Ma intanto la notte avanza con il suo carico di buio, e non soltanto. Chi ha detto che l’Africa è calda? Nelle ore notturne l’umidità scende copiosa e la mia pelle è irrigidita. Soffro il freddo ma cerco di rimanere immobile, non devo rivelare nemmeno una traccia della mia presenza. Non muovo un muscolo nemmeno quando un rapace notturno salta fuori dalle fronde alla mia destra per inseguire una preda. E finalmente Shown; è coperto con la pelle di un animale, si è deciso a farsi vedere. Anche lui è diverso. Il suo sguardo sembra più rilassato e i lineamenti del volto non sono più aspri e severi come quelli del killer che ho conosciuto. Osserva la luna, getta un sasso nel fiume facendogli fare una serie di rimbalzi sulla superficie dell’acqua. Sorride. Shown che sorride è una vera novità per me! Più lo osservo e più mi rendo conto che sembra felice. Non si è rintanato qui per sfuggire all’organizzazione, non è un topo in trappola come credevo. Questo posto lui lo ha scelto. Lo vuole. Quell’ultimo sporco lavoro e i soldi mai restituiti all’organizzazione erano il suo biglietto di sola andata per una nuova vita.

Una giovane donna di colore lo raggiunge sul bordo del fiume, lui le cinge i fianchi con il braccio ed insieme guardano la luna come in un quadretto romantico. Sembra bella. Indossa un vestito di pelle ed ha i capelli molto lunghi che le scendono fin sopra alle ginocchia. Mi stropiccio gli occhi quasi incredulo: possibile che sia lo stesso Shown capace di ridurre in fin di vita un ostaggio a furia di calci? Eppure sì, quelle mani che più volte avevo visto sporcarsi di sangue innocente adesso stanno accarezzando con dolcezza una donna. Ma io non ho tempo per i sentimentalismi e resto ancora in attesa: paziente e freddo come la notte che mi irrigidisce le membra, e forse anche il cuore. Ma non la mente. Perché io non sono come Shown. Ci sono dei valori in cui ho scelto di credere e che vanno al di là della normale comprensione. L’organizzazione è tra questi, perciò nessuna pietà per i traditori.

Attendo il momento in cui la donna di Shown si ritira nella sua capanna. Lui passeggia verso il bordo del fiume più avanti del villaggio fino a che le rocce del pendio lo consentono. Finalmente sono libero di agire. Lo seguo. Scivolo leggero come un felino sulla preda e sono dietro di lui. Il filo metallico tra le mani. Lo allargo, lo stringo al collo di Shown. Cerca di divincolarsi ma sono rapido come una saetta e conosco a memoria il copione. Lui non mi vede, sente solo la vita soffiare via. Martins mi ha detto che dal villaggio di Takarayuk il fiume Tonga Tonga scorre dritto nelle terre dei cannibali Mashujaa. Saranno loro il mio alibi perfetto, come le acque del fiume.
Non più di tre minuti ed il corpo di Shown penetra nel gelo dell’acqua del Tonga Tonga e lentamente lo vedo allontanarsi senza preoccuparmi del cadavere. I Mashujaa se ne prenderanno cura. Io non sono come Shown, non mi lascerò cambiare. E non sono curioso di sapere cosa c’è oltre il mio sguardo, laggiù nella focosa terra dei guerrieri Mashujaa.

Estratto di un mio romanzo